«На сорок втором году жизни скоропостижно скончался выдающийся архитектор Демьянов Виталий Сергеевич, Помним, любим, скорбим…» — такой некролог появился полгода назад в одной из газет.
Не знаю, кто писал этот текст, но явно польстил Виталию — выдающимся архитектором тот не был. Однако талантливым и востребованным — безусловно. Без заказов муж не сидел, и его доходы позволяли мне не работать. Мне нравилось «вылизывать» квартиру, баловать мужа и сына кулинарными изысками, играть роль хранительницы очага. А полгода назад очаг погас.
«Скоропостижно скончался» — так значилось в некрологе. Кто не сталкивался с этим, никогда не поймет всего ужаса этого слова. Когда близкий человек долго и тяжело болеет, ты подсознательно успеваешь подготовиться к его уходу.
Но когда совершенно здоровый, еще молодой мужчина приходит домой в отличном настроении, ужинает, шутит, намекает на грядущую нескучную ночь, а потом ложится и умирает…
…Я мыла посуду, когда Виталий обнял меня сзади и шепнул на ухо:
— Томочка, ты сегодня как? Не устала, голова не болит? Я тебя жду…
— Том, иди сюда!
— Ну что ты такой нетерпеливый! Обещал немного подождать… — крикнула в ответ. Но все же подошла.
Виталий в одежде лежал на кровати и тер левую часть груди. Меня потрясли ногти на его руке — они были почти синие.
— Дай что-нибудь от сердца, прихватило… — прошептал едва слышно.
Бросилась к соседке-сердечнице. Вернулась с таблетками нитроглицерина, Виталий уже не дышал.
Приезд «скорой», приезд полиции, похороны, заваленный живыми цветами холмик, сын, жмущийся к моим ногам, обрывки фраз: «Примите наши соболезнования…, Тома, держись, мы с тобой… Мамочка, давай уйдем отсюда…»
Прошло время, я стала жить учиться без Виталия. Видит Бог, очень старалась, но не получилось. Я превратилась в робота: еле вставала, кое-как убирала в квартире, если чувствовала голод — ела. Если хотелось спать — спала. Из дома выходила лишь тогда, когда заканчивалась еда. Пустота и одиночество. Никого не хотелось видеть… Исключение делала только для свекрови и Ирины — самой близкой подруги.
Ирина приехала неожиданно, без предупреждения. Огляделась вокруг…
— Да-а-а… Запустила ты дом.
— А для кого мне теперь порядок наводить? — пожала плечами.
— Ты на себя давно в зеркало смотрела? Посмотри, на кого ты стала похожа?
— Думаешь, Виталию приятно было бы видеть, в кого ты превратилась?
— Его нет, он умер!
— Тома, жизнь-то продолжается!
— Мои мужики на рыбалку уехали, поэтому неделю я поживу у тебя.
— Не надо, не хочу.
— А тебя никто не спрашивает. Будешь делать, что скажу.
Ирина заставила меня сделать генеральную уборку, купить несколько обновок, отвела в парикмахерскую и к косметологу.
— Ну вот, теперь совсем другое дело. Уже не похожа на мумию. Ты очень красивая женщина и обязательно найдешь себе…
— Прекрати! — сорвалась на на крик, — Как ты можешь такое говорить? — Никто другой мне не нужен, потому что таких, как Виталий, нет и никогда не будет!
— Ты всегда его идеализировала, а после смерти вообще в икону превратила.
— А он был обычным мужиком, со своими слабостями и мелкими грешками.
Я просто задохнулась от гнева:
— Убирайся! Видеть тебя не хочу! Ты мне больше не подруга, поняла!
Я с силой вытолкнула ее на лестницу, бросив вслед: «Ненавижу!»
…С Иваном я познакомилась на кладбище.
— Я вас часто вижу здесь. Кто? — кивнул незнакомец на памятник.
— Муж.
— А у меня жена. Наташа умерла от рака три года назад.
— А мой Виталик от инфаркта, год назад.
Мы прибрались на могилке Виталика, затем вместе вышли из кладбища. Невинное общение двух одиноких людей… По дороге разговорились. Иван рассказал, что владеет небольшим фотоателье.
— А вы не сможете обновить некоторые старые фотографии?
— Нужно на них взглянуть. Думаю, что смогу.
Но, спустя полгода, краснея и заикаясь достал из кармана футляр с колечком. Но я мягко и решительно отвела руку.
— Я не могу. Это было бы предательством по отношению к Виталику.
Уходя, Иван положил кольцо на стол…
Как-то убирая в квартире, наткнулась на портфель мужа. Какие-то бумаги, флешка, небольшой бумажный пакет. В нем оказались пленки с негативами. Сразу оделась и побежала к Ивану на работу.
— Скажи, можешь напечатать вот это?
— Конечно. Завтра утром принесу.
Утром Иван не пришел. Позвонила на мобильный. Он стал бормотать что-то невразумительное:
— Я все сделал, я под твоим подъездом.
На улице подлетела к Ивану и, забыв поздороваться, протянула руку:
— Давай.
— Тома, тебе лучше их не видеть.
Дома я достала из пакета снимки и… чуть не потеряла сознание. Лучше бы потеряла, лучше бы умерла…
На всех снимках был Виталий. С женщинами. Разными. В недвусмысленных позах. Все они были молоды и обнажены. Важно, что муж изменял мне всю жизнь. А ведь так я любила его, почти боготворила. А он… Обычный мужик со своими слабостями и мелкими грешками. Гадостными, грязными.
Я нашла и раскрыла бархатную коробочку, достала кольцо, подаренное Иваном, надела на палец. Подумав, набрала номер Ирины.
— Привет, я соскучилась. Давай вечером куда-нибудь сходим. В кафе? Только ты своего Гену прихвати, потому что я тоже буду не одна. Хочу тебя кое с кем познакомить. Да, хороший мужчина. А чему ты удивляешься? Сама же говорила — жизнь продолжается!
